 |
======================= 1996 год ========================
И снова рвутся листья дней
в ветрах сезонных перемен
и исчезают, а взамен
зима становится ясней,
когда земля ещё тепла,
ещё гремят над нею грозы,
и отцветают гордо розы,
как "в склянке тёмного стекла".
В свинцовом беге низких туч
сквозит тревога, но не страх.
Снежинки чудятся в ветрах,
а воздух тёмен и тягуч.
А ночи ветренно длинны,
но листьев и дождей круженье,
зимы глухое приближенье -
как обещание весны.
===============================================
Всё - тротуар, как вокзал.
Всё - и расставлены точки.
Сколько себе обещал
больше об этом - ни строчки.
Только больные стихи
снова ползут на бумагу
смертные, точно грехи,
комкая злость и отвагу,
только никак не могу
вычеркнуть из многоточий
то, от чего бегу,
то, что во мне днём и ночью...
Рвущейся нервной строкой
память бумагу заполнит.
Это ведь было со мной -
значит, обязан я помнить.
===============================================
Через тире, через дефис,
через пробел и запятую
боль несвятую, но родную
с натугой выплеснуть на лист.
Что не сказать себе, другим,
что никогда не станет явным,
но что всегда бывает главным
исторгнуть. И напиться в дым.
И папирос растает пачка,
и посветлеет за окном,
и протрезвеешь, а потом -
привычна начнётся скачка.
А лист, что душу отразил,
перечитав, поспешно скомкать,
и никогда о нём не вспомнить,
и притвориться, что забыл.
А если не проделать это,
а если память не сжигать,
то станет горестно дышать
и возомнишь себя поэтом,
и душу выставишь на торг,
и может, станешь знаменитым,
и сможешь голосом пропитым
вещать, что жизнь - дорога в морг,
и щеголять скулой, разбитой
в кабацкой драке...
===============================================
АВТОЭПИГРАММА
Увы, он пуст, как списанная торба,
которую не выносил дурак.
Прогорклый вкус, наклеенная проба,
фальшивый шутовской колпак.
===============================================
Ты не со мной. Короткие слова.
Ты не со мной. Понятны и просты.
Черным-черно на белые листы
ложатся письма, а к ногам твоим - цветы.
Ты не со мной. Всё просто. Дважды два.
Ты улыбнёшься мне - ты не со мной.
Ты отвернёшься и глядишь в окно.
А мне - лишь дождь. И грусть. И всё равно.
И наша встреча, что случилась так ненужно и давно.
И в тишине звенящий голос твой.
Твои глаза блестят - ты не со мной.
Ты далеко, и солнце - на закат.
Вчера, сегодня, завтра - длинный ряд
летящих дней, а я - и мне плевать, что говорят,-
что б не случилось, я всегда с тобой.
===============================================
Не осталось ни мыслей, ни слов - ничего,
только гулкая тишь ожиданья.
Это просто весна, это просто любовь,
это мы в молчаливом прощаньи.
Скоро лето расплавит асфальт мостовой,
душной пылью оденутся листья.
Может, будем вдвоём, может, даже с тобой,
с неумелой улыбкой на лицах.
Солнце встанет, разгонит туман поутру,
или ливень пройдётся по крышам...
Если я не сопьюсь или же не помру,
я твоё приближенье услышу.
И навстречу тебе побегу босиком -
просто не во что будет обуться,
и успею подумать, что это не сон,
перед тем, как сумею проснуться.
================================================
Я постараюсь, уходя, уйти как можно тише.
Я не любитель хлёстких фраз и хлопанья дверей.
Ты только лишь на миг прикрой глаза - и не услышишь,
как растворяюсь я в ночном неверном свете фонарей.
Ты всё поймёшь, ведь ты сама решила, что так надо,
сама сказала, что не стоит нам друг другу портить жизнь.
Всё хорошо. Полночный бриз обнимет парк своей прохладой.
Всё так легко на самом деле - было трудно лишь решить.
Всё хорошо, ухожу. Я не вернусь, не беспокойся.
Я не обижен, не сердит - я просто чуточку устал.
Ты отдохни, и всё забудь, и ничего не бойся.
Раскаянье, тоска и боль - я их с собой забрал.
Я виноват во всём. Во всём, что было и что будет.
Я где-то поспешил, а что-то, видимо, проспал,
и точно знаю - никогда тебя не забуду,
а дальше - пусть всё будет, как угодно небесам.
================================================
Прощай, мы не останемся друзьями.
Прощай, мы ими не были, поверь,
я лишь любил тебя - и, между нами, -
люблю теперь. Но ты - захлопни дверь.
Нет, не вставай к двери, сиди, я сам
её закрою, исчезая в полночь,
не провожай - так лучше будет нам,
не провожай - так меньше будет помнить.
Я лишь люблю. Любовь ещё надолго
со мной останется, ненужна и глупа,
я - лишь люблю тебя, но прочь дорога
меня уводит. А любовь слепа.
================================================
Ничего - только ночь
метнулась в решётках теней.
Ничего - только сонная вязь
паутины шагов на асфальте.
Этот город исчез
в полумраке немых фонарей,
сторожащих окраины
после пожара в закате.
Ничего - я смотрю,
как неспешна небес тишина,
Ничего - только слышу
расступившейся вечности поступь.
ты заблудишься скоро
в закоулках последнего сна,
когда ветер на запад снесёт
звёздных точек небрежную россыпь.
Ничего - только спящие губы твои
приоткрылись во сне.
Ничего - только лёгкая дрожь
пробежала по телу.
А дыханье пробило
чуть слышную брешь в тишине.
А часы всё идут -
им до нас никакого нет дела.
================================================
Комом к горлу подступило бабье лето,
закрутив прозрачный шарфик паутины.
Это трепет полыхающей рябины,
это - гул колоколов за морем где-то.
Это клёны сыплют листья, словно искры,
как костры, сгорая под прощальным солнцем,
это ветер - то обгонит, то вернётся,
то, как верный пёс, у ног твоих ложится.
Облаков застывших ватные наплывы,
будто в небе намело уже сугробы.
Воздух полон тонкостью особой...
Слушайте, а вы сейчас смогли бы
по залитым осенью кварталам
погонять за ветром желтолистым,
сделать душу безупречно чистой
и пугать всех радостным оскалом,
пролететь на тонкой паутинке
над домами, путаясь в деревьях,
словно за спиною - крылья в перьях,
точно в сказке, точно на картинке,
на закате гаснущей природы
посидеть со стаей птиц в обнимку,
сдёрнуть с Бога шапку-невидимку
и глотнуть осеннюю свободу ?...
На востоке загорелись звёзды,
запад жжёт огнём багрово-алым...
Нужно к дому двигаться, пожалуй,
и прийти в себя, пока не поздно.
================================================
Как недалёк осенний путь домой -
за шагом шаг да пара жёлтых листьев,
холодным ливнем спутанные мысли,
поскольку ночь надвинулась грозой.
А осень ветер заморозкам учит,
ночной октябрь пропах сырой травой,
и вместо летних звёзд над головой
тяжелым комом сбившиеся тучи,
а лужи двойниками фонарей
слепят глаза и гаснут под ногами.
Так тонко дышит осень тополями
в решётках чёрных мокнущих ветвей,
а ветер зло по улицам гуляет,
спешит навстречу, прячась за углом.
Пригоршнями, натруженными льдом,
он листья рвёт и мне в лицо швыряет.
На плечи города платком наброшен дождь.
Деревья стынут в мокром ожидании
шагов зимы, и ветренная дрожь
скрываема безлиственным молчанием.
Мы с осенью пройдём, не торопясь
по переулкам, грустью окрылённым...
Мы так бродили с ней уже не раз,
и снова ей взгляну в глаза влюблённо.
Пускай не жарко - нам не привыкать
смывать дождём усталость, боль и проседь.
Любимая моя, сестра и мать,
задумчиво безудержная осень.
===============================================
У меня на плечах - твои волосы,
и в руках - ощущение рук,
и тоска о глазах заполняет вокруг
мироздания чёрные, белые полосы.
Как туман в ноябре,
как зимой снегопад,
как мятущийся ливень весной проливной,
заполняет пространство тоска о тебе,
и, сжимаясь, становится мной.
А за что - и тебе не отвечу,
а за что - и себе не скажу,
и зачем, заблудившись, в трёх соснах брожу,
и за что я люблю эти глупые встречи?
Не ответить тебе,
самому не понять,
взгляд отняв на секунду, снова кануть в глаза,
беспощадной старухе Судьбе
в уважении
отказав.
Наплевав на общественность мнения,
кинув побоку здравый смысл,
осознать необъятно глобальную мысль -
да продлится навеки это мгновение!
А за нею - ветра,
а за ними - дожди,
под ветрами дождливыми бьётся пульсом дорога,
только радостно верить с утра,
что ты помнишь меня - хоть немного.
======================= 2000 год ========================
Кризис
Мне не дал бог ни Слова, ни Гитары,
Ни Грации, ни Силы, ни Удара,
Ни Кисти, ни Резца.
Но странно - в каждом шаге неумелом
По всем листам души моей, давно не белым,
Я чувствую дыхание творца.
Какой же путь мне свыше предначертан,
Какой же вере быть должен предан -
Я чувствую, я слышу этот мир,
Но как мне быть, но что мне делать с этим -
Никто, ничто не в силах мне ответить,
И длится, длится очумелый пир.
===============================================
И.Губерману и его "гарикам" посвящается.
Нет, никогда перу не стать штыком,
хотя формулировка и красива.
Поэты пишут кровью с молоком,
а вместе это - две уже не силы.
***
Там, где Поэт - побольше, чем поэт,
Властитель - много хуже, чем властитель,
и хуже дурака недомыслитель,
и только полусвет - увы, не свет.
***
Больной народ давно уже не ропщет,
раздавленный тяжелым сапогом,
ведь нас нельзя аршином мерить общим,
но можно специальным - батогом.
***
Моя страна устроена хитро -
здесь каждый занят поисками Бога.
К нему ведет мощеная дорога,
благих намерений несчетные таро.
|
 |
